tiradito

Crece rápido, en lentejuela brillante sabe su altar. Qué ríspido mimo espera. Ese cortante colmillo corso. Esfera de papel. Una lámina plana, simple, chata, llana esfera. La espera està en todos, la muerte espera. Nada crece más que odio. Una imagen replegada entre las sienes se desdobla, se transforma en una foto, luego en un video... ya es un recuerdo de lo que no es. Supo ser presente, hoy si lo pienso, es presente?

Ya no sé. Los tulipanes son hermosos pero están sobreestimados. Como todas las flores. Porque duran poco. Es como la sobreestimación de la vida de las personas. Todo es de acuerdo a la regla con que lo midas. El sol, un átomo, mi sexo, tus lágrimas.

Miel de llanto dulce amargo. Pies descalzos barros. El chancho alcancia se deshace sin romperse, se agrasienta de capital. Se llena de dinero y momifica propiedad. Es una inversión, es el a la menos uno. Es un acorde con la tercera en el bajo, la quinta. En cien años tendré el doble más los intereses. Se devenga mi vida, me venga la muerte.

tengo que leer más. Escribir sobre el pasado me agobia. Pero todo es pasado. Escribir debería ser un verbo en pasado. Sin presente ni futuro.

Hoy Lorenzo duerme. Es febrero pero parece Junio, día del Gato. 12.12 dice el reloj, adrían al lado. No sabe este aparato que no soy adrían, solamente uso su cuarto, su computadora, su gato de compañia. Desde el balcón se ven frescas las plantas, podrían suicidarse si quisieran, pero son la vida y eso les pesa. No tienen consciencia, son la vida, igual Lorenzo, el gato que es gato duerme en el sillòn. No es bobo, eligió el sillón único. Su sillón, yo ya no quiero tirarme a ver televisión espantosa. Pantalla muerta, reflejos lúgubres de la realidad. De la otra realidad que no es cadera, que no es redonda, que no es profunda, que no es caricia, flor, sonrisa, amor.

Tengo que irme, no quiero además tomar otro vaso de café aunque quiero. Siempre la contradicción.